No, no puedo ésta vez, menos ahora que me has confesado que el amor sigue intacto, oculto, pero intacto. El que cada cierto trecho tratas de anular y darlo por rendido entre mentiras y silencios de los que ahora somos cómplices. Menos podré hacerlo cuando intuyo que no harás nada al respeto. No me gusta, es violento sentirte así, y aún más verte dejarte violentar.
Me violenta que te violenten, y más si se asoma la pérfida y asquerosa represión. ¿Sabes? No, no sabes: Duele como una injusta fisura en el corazón; tal cual como esa que tengo en el pecho. La que a veces me retuerce de dolor y me recuerda el golpe innecesario de un camote una madrugada por Santiago en Pandemia, y su absoluta necesidad de la rebelión.
Sí, rebelión, rebelión al miedo. Al que silencia la verdad.
